Seine Musik dröhnt aus den Boxen. Beschallt die Dunkelheit in der ich sitze. In meiner Hand - ein kleiner roter Klumpen, der bitter schmeckt.
Er war im COOP an mir vorbeigeflitzt, mit leuchtenden Augen, lächelte mich an - wußte, was zu tun war - scheiß´ auf das billige Klischee (von wegen Flirten im Supermarkt). Er wartete draußen auf mich. Ich konnte den roten Plastik-Slip bereits von der Kasse aus sehen. Seine Hände zitterten, als er ihn vom Wühltisch fischte, zitterten immer noch, als er ihn mir überreichte.
Meine Zähne bohren sich erneut in den roten Klumpen, zermalmen ein weiteres Stück.
Jedesmal, wenn er eine neue Idee hatte, leuchteten seine Augen - hatte er dieses leicht verzweifelte Grinsen auf den Lippen. Mein Müll füllte sich mit seinen Liebesbeweisen - mit denen, die man nicht über den Abfluß entsorgen konnte oder ohnehin komplett schluckte. Dinge, die ich einmal anziehen, überstülpen, ansehen sollte - einmal nur probieren, auftragen, benutzen.
Ein Knorpel irritiert mich beim Kauen. Ich schlucke, reiße ein neues Stück ab. Kaue.
Heute stand er wieder so vor mir - mit diesem Lächeln - und seine Hände zitterten, als er mich zu einem Stuhl in der Küche führte. Ursprünglich war die Jacke, die er an hatte, nicht rot - das kam durch das große Loch in seinem Brustkorb, das sie verhüllt hatte - in welches er hineingriff - zitternd - leuchtend - lächelnd - verzweifelt. Und legte mir sein Herz zu Füßen.
Ich wasche mir das Rot von den Händen. Spüle den bitteren Geschmack runter. Ziehe den Stecker der Anlage heraus.
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